САБУРОВА Ирина | Поэзия XX века | Антология Нефертити
Ирина САБУРОВА
«И почтальон забыл дорогу к дому…»
...И почтальон забыл дорогу к дому,Но письма получаешь от друзей.
О том, что жить, конечно, тяжелей,
И что один, конечно, враг другому.
Но есть письмо, которого не ждешь.
Так — есть слова, но их никто не слышит.
Так письма — есть. Их только не напишут.
И счастье — есть. Но только — не найдешь.
«Могла бы рассказывать много…»
Могла бы рассказывать многоО том, как зеленый мир
Учил меня верить в Бога,
И жить, и любить учил.
Яснее всех философий,
Прекрасней, быть может, любви,
Моя синеокая осень,
Лесные молитвы твои!
Но тем, кто на камне вырос,
Цветы — это лишний хлам.
Те петь не пойдут на клирос
В самый весенний храм.
А те, кому радуга в небе —
Самый крепчайший мост,
Кто знает не цену о хлебе,
А поле в цветах, где он рос, —
Те знают, кто создал листья,
И как в тишине трава
Иначе врастает в мысли,
И им не нужны слова.
«Одиночество, это: мысли...»
Одиночество, это: мысли,Произносимые вслух.
Скользящий снег или листья,
Касающиеся, как друг.
Умиротворенность раздумий
И даже счастья кусочек:
Одинокий человек - умный,
Знает - и ничего не хочет.
